Seu Nelson, o quintal sou eu que lavo hoje

Germinei umas tantas dúvidas,

alguns imbróglios tão constantes,

que de tão meros e desimportantes

viraram só palavras vãs e tão sós.

Meus versos são a certeza de nada.

Nosso controverso é uma última parada,

e me parece ser sempre o fim da linha.

A liberdade constitucional é desigual.

Literal poética no nome, mas, por hora, banal,

e me faz doer a alma em desentender:

como é que cresce o corpo, os seios,

a barba e a vontade de viver anseios,

mas a alma se eleva apenas ao poder?

O resto fica preso na frase, calada,

de um poeta moderno do século XXI

que vai jogar video-game e responder e-mails.

Tardei demais e tô na moda, não nego:

os tênis, as gírias, as músicas, os ternos.

Mas pra encaixar a peça é duro, ninguém vai saber.

Só nu de mim aos olhos ébrios é que um dia eu vou realmente aparecer.

ROSÁRIO

Não sei onde sou,

nem sobre dívidas

que me cobram.

Não me adapto

ao teu pôr do sol,

escuro na essência,

sem graça a demência

de viver pra gananciar.

Meio torto, vou tropeçando

e amando o que vier de bom.

e o que é ruim: eu venço em ti.

Não aguento yoga, aguento reinventar asas.

Eu queria

as fotos

de cor,

de qualquer

celular rosa.

Era moda.

Que tocava

uma música,

único tom,

bocas vivendo: 

um momento

que jogaram

no mar.

Pena agora

esse mar

ser enorme

pra procurar.

Pelas areias

daquela praia

apagada tanta,

se sonhava mais.

Prédio alto,

outro lado,

gestos francos,

é errado

viver pouco.

Escadas, rua,

de cima

eu vi.

Quem esquece,

sorte sua.

Eu ao meu encontro

O passado corre

e eu deixo ir,

pois a saudade

já não quer voltar.

Os ventos fortes

me fazem sorrir,

então eu deixo

a saudade passar.

Os versos simples

vão me descrever.

E meu futuro

hoje já não há.

Só penso em viver,

só quero estar 

em paz pra lutar.

ultraviolentando

Agora eu não preciso mais

dos meus mesmos amigos,

das minhas tantas saudades

e de ter medo da escuridão.

A solidão é a minha aventura

preferida no que se refere às notas

soando sem sentido no meu ouvido

voraz e com sede de barulhos altos.

Vou então torturando o meu passado

com essa esperança que conforta

mas corrói e maltrata o que se destaca

em mim e nas pessoas dessa cidade

que choram tanto e reclamam da falta

de alguma coisa que elas não sabem.

Não saber é a tortura constante

de se ultraviolentar e inventar palavras

pra definir o que é escuro pra você

ou o que é profundo quando me afogo

nesse lago que me puxa, que me encanta

esse gostinho dessa morte em tanta vida.

Toda sina é viver o contrário do que deve.

Ai meu deus, as regras falam alto demais

sem a melodia torta que é dúvida ou a porta

que se fecha na minha cara, bate na minha cara

e me faz acordar, me tira desse pesadelo

ou me deixa nele mesmo, que eu gosto do que incomoda.

Me machuca então, me maltrata então, usa esse pedaço de pau então

e me arrebenta pra ver se eu acordo de uma vez.

Meu nome é Clara.

Clara, vê se fica calma,

respira, faz a tua reza

e fica um pouco mais.

Clara é oito ou oitenta,

quer ir até uma rua nova

pra ver prazer em passear.

A vida de Clara é um sol,

uma figuração qualquer.

No céu ela não cabe mais,

nem na saudade do quarto.

Uma vez Clara me disse

que o importante é a fachada

que você vê na sua casa

e poder sentir que ela é sua.

Se você se sente uma visita

que só incomoda e irrita,

talvez seja hora de viajar.

Mas pra onde Clara quer ir?

Tantos mares, cidades e Paris...

Mas Clara prefere um sonho

suportado por sua força forçada

que serve sempre pra nada.

Clarinha, tome rumo de uma vez,

olha o que essa frescura te fez,

bordou à mão tua própria solidão.

Onze horas.

As águas que banham campos de areia,
o céu da noite que escurece a nossa poesia
fraca, jogada aos becos de uma esperança solitária.
Eu sou feliz por fora, lá fora, e às onze acaba
toda sede, tanta fome, tamanha a minha manha
de fingir tão bem o que se deve ser nesta vida.
Madrugada pra mim ainda é noite, é contínuo
do que eu vivi depois do dia clarear, e foi pior
do que eu tinha imaginado pra mim no fim do dia.
Silêncio me lembra noite, solidão me lembra o quarto
que mesmo escuro e vermelho, sangrando lembrança,
ainda funciona como fonte de inspirar dores antigas.
Novos são os baianos cheios de força no turno noturno,
girando a manivela pra fazer do dia a sua noite de sono.
Entre tantas histórias, a com menos sentido sou eu,
a que menos se encaixa é a minha, mas todas finitas
quando gravam nas fitas só aquilo que nos convém ver.
E não há solidão pior do que aquela que mente o dia todo
e só é verdade quando finalmente o relógio aponta onze horas.